martes, 6 de marzo de 2012

31.7.09

hoy

La Cama

I. Las veinticuatro horas del día supurando aquellos vapores y aquellas palabras de molestia. Se vuelve incómoda al final. Nos infla la panza.

A cada rato ese sonido saliendole del pecho. Las ganas de imitarlo abundan.

Si no es tu mama, cualquier otra jode.

II. Cuando la mía se fue facilito. Ella creía las cosas que decían sobre la muerte. No se acordaba de nada desde Clinton. Lo veía siempre pasar con el buso. ¿De qué color es ma?

- Blue Blue

II. Les da devuelta la peor demencia. Preguntan qué es esto. No comen. Observan terribles. !Esto, esto!

III Y Uno: que no coma, que no coma, que se muera, que se muera. Va de esperar las dos cosas. Pero todo pegado, nada sale.

IV La asoleamos como a un líquido para ver si finalmente se hace polvo.




texto de hace mucho tiempo. desde un blog que aún no ha sido olvidado y que no esta ni lleno ni editado.

shhhhhhhhhhpushhh

Hace un ventolero.

No puedo dormir.

El techo y su cuidado conmigo.

No escribo hace mucho tiempo.

Se nota.